PÁGINAS DE JORNALISMO - O Distrito de Évora 
COMÉDIA MODERNA
Nº 6, 24 de Janeiro
	Meu amigos: - Acordo numa adorável manhã, em véspera de fazer viagem. 0 ar está diáfano e tem uma leve cor miosótis passam pequenas neblinas adelgacadas - é vago orvalho cheio de reflexos e, ao longe, o grande sol comeca a desprender-se das ndvoas, dos vapores, das exalaçôes subidas, como um antigo deus que se despisse dos seus véus. Bela manhã para viagem!
	Agora, em toda a parte sobre um tombadilho, na imperial duma diligência, a cavalo, a pé pelos caminhos, de todo o modo, se sentia o espírito alegre, o coração leve, o ar consolador, o sol fecundo, e Deus bom.
	São estas as belas, as divinas, as brancas manhãs para se tomar um cajado, um saco, e ir pelos campos, pelas serras, pelos vales, para toda a parte, para Espanha, para a Itália, para a Suíça, ver mundo, climas novos, outras estrelas, novas festas do céu. Felizes os que o podem fazer!
	Eu nunca compreendi as viagens senão a pé; os caminhos-de-ferro, os vapores, são conduções cómodas para o homem considerado como mala. Todos o sabem: metido num wagon, o homem mais independente mais altivo, mais anárquico de espírito, olha-se para si e sente a sua individualidade arrastada, acomodada, transportada, a vaga semelhança dum baú. E sofre. Mas o viajante a pé!
	Tem-se feito tantos e tão fastidiosos ditirambos ao viajante a pé que eu não digo mais nada.
	Ah! não; digo so uma cousa: Manuel Eduardo era um viajante a pé.
Não sabem decerto de quem falo. Manuel Eduardo era um rapaz, camarada meu, moço melancólico, um tanto excêntrico, um tanto estouvado, um tanto estadista, mas mais polichinelo ainda, que perdia tudo - as botas, o dinheiro, o fato, as malas, os amigos, e só duas cousas nunca conseguiu perder: a honra e a mocidade.
	Era um tipo. Morreu há pouco no Norte, na Dinamarca, chorando por não poder ver ainda o seu belo sol, o ar do Sul, a cor meridional. Tinha ido para a Dinamarca, por estroinice, um dia, depois dum almoço em que se tinha falado na fria beleza das mulheres de Estocolmo, nos pes imensos dos dinamarqueses, e sobretudo no Rei da Dinamarca, burguês feudal que se levanta da mesa com o guardanapo na mão para vir dar audiência aos camponeses seus rendeiros,
	Isto despertou-lhe a curiosidacle de ver o Rei da Dinamarca, dirão talvez. Não senhor: de ver o cozinheiro do Rei da Dinamarca. Os seu amigos viram aquela nova loucura, com tristeza, com pena, com cuidado, porque Manuel, segundo o seu estilo de viagem, queria ir a pé. Meditava peregrinaçoes e aventuras de largo caminho; tinha um piano pomposo: viajar de noite, com os estudantes, pela Alta Alemanha, embarcar no Mar do Norte, estudar a vida dos pescadores daquela costa, saber-lhes as tradições, decorar-lhes as legendas, viver algum tempo nas cabanas, e depois, numa barca de pesca, atravessar, com maresia e vento de travessia, o perigoso Mar do Norte.
	0 pobre rapaz teimou e foi; por infelicidade, Manuel Eduardo era rico.
	Um rico negociante, de justa probidade e enérgico carácter, o Sr. M. F., administrava-lhe a sua fortuna. Era uma tutela obsequiosa e fecunda. Manuel Eduardo adorava aquele recto administrador, e dizia sempre: é ao maçador zelo do F. que eu devo o meu belo desleixo. 
Mas, quando foi da viagem a Dinamarca, o Sr. M F. opôs-se; e opôs-se com a aspereza de pai, com a honradez de administrador e com a melancolia de amigo. Manuel Eduardo estava um pouco doente do peito e aquele clima áspero e impiedoso podia matá-lo por lá, solitário, sem cuidados, sem dedicaçOes que o cercassem, sem coraçoes que o robustecessem. Tudo foi inútil. Partiu.
	Na véspera ceámos juntos, uns poucos de amigos de Manuel Eduardo. Consultou-nos então sobre o itinerário: o desgraçado tinha tido o piano de ir a Dinamarca pela America.
Nessa noite - ou pressentimento ou acaso - Manuel Eduardo estava duma melancolia dolorosa. Ao fim da ceia recitou, quase chorando, aquele soneto de Gerard de Nerval:

Je suis le ténébreux, le veuf , l’nconsolé, etc.

Ele adorava Gerard de Nerval, e dizia sempre: o nosso Gerard. De feito, eram dois espiritos semelhantes: o mesmo desleixo prático, a mesma bondade infatigavei, o mesmo sentimento de dedicação, a mesma poesia na alma, a mesma alegria no espIrito, o mesmo iluminismo suave, a mesma tristeza, o mesmo coração apaixonado, o mesmo amor das viagens, a mesma inquietação constante e indefinida.
Depois tornou-se duma alegria doida: quis dançar, cantar, beber, fumar, recitar, fazer tragédias; ao fim da noite, começo-i explicando-nos o Mar do Norte: ele conhecia-o peias baladas de Henri Heine. Recitou-as, quase chorando.
A noite passou-se assim, bebendo, brincando, pensando, entristecendo-nos.
À saída, encontrámo-nos com um velho amigo de Manuel Eduardo. Foi direito a ele e deu-lhe mudamente um grande abraço.
No outro dia partiu Manuel Eduardo para a Diramarca.
Nunca mais o tornámos a ver. 
Mas para que vim eu com esta história? 
Eu sei: Caprichos da manhã. 
E agora vou-lhes contar o que é; mas não, não. Eu não posso falar-lhes em mais nada depois de lhes ter falado de Manuel Eduardo.

A. Z.